feliz feliz no cumpleaños
pa ti
pa mi




falta poco para que no sea más mi no cumplesañoo











EA

vendo rendija gacha con algo interesante para espiar del otro lado.

oligarca, marioneta, albaca, taladro, despintado, despeinado, desplegable, plegable, pegote









HUEVOOOOOOOOOOOOOOO

te robé la mueca que tenés cuando soñas rico.

me la quedo,

espero que no te moleste.

dieciocho lunas

quiso preparar de agua a aquel hombre fresco que soñó.

qué hacerr con un racimo de pájaros y ni un poco de imaginación?
yo ya tengo un nuevo despertador.

VERDe EL pAÑO DE LA LIBERTaD

comportandose como clorofíliticos los hombres crearon una sociedad.
al principio era verde.
hoy me da la sensación que es amarilla, está todavía un poco inmadura, ácida, equivocadamente cítrica,
una verguenza
una pena, que se revalsa en llanto, un llanto catastrófico
y sunamis, terremotos, maremotos, choques entre motos
nos secamos las lágrimas? olvidamos entonces las dictaduras, las picaduras y las lastimaduras que jamás jamás dejan de sangrar.
pero es mejor que nos envolvamos en una gran gasa negra, del tamaño de un mundo.
el nuestro quizás.
pero es una gasa petrolítica, que se inflama con el canto del sol y que hemana unos vapores horrendos que revotan en el infinito y destruyen las capas de ozono.
como la nuestra que está toda rotosa, saparrastrosa, apestosa...
pero hay perfume y nos gusta perfumarnos.


y como estamos todos metidos adentro de la misma gasa negra petrolásea el perfume nos aparenta limpios ante nosotros
todos nosotros que estamos todos igual de sucios
ensuciados por nosotros mismos.
una fiesta de chanchitos que respiran por la boca para no ahogarse con el olor a lavanda.



que bueno, no?

alguna vez tuve mucho tiempo.
por momentos decidía dedicarlo entero al entendimiento de la naturaleza que se impone y
propone dirigir los vientos, las cuerdas, revotar entre montañas, aplaudir en forma de olas y, entre algunas notas, hacerse blanco silencio, helado silencio, solíquido silencio.
es un espectáculo que se renueva todo el tiempo, a cada instante. ese tiempo mío que me sobra y se lo dedico me es retribuído en forma de apariencia. pero es fácil darse cuenta de que no esla misma eferbesencia de las aguas, que a cada instante una nueva partícula se mete entre las piedas viejas y tomaa la forma del agua anterior y cuando quiere quedarse se tiene que ir porque otra agua, igual de pesada, igual de liviana, viene ya a ocupar su viejo lugar, y así ...
ninguna quietud. nisiquiera cuando es denoche.
las piedras no son naranjas, no son grises.
son negras,

casi no son.

huecos elevados, quizas. la oscuridad por la que se supone camina el agua que sigue incolora, inolora, inexistente, descalza.
descalza yo. escondo mis pies y escondo mis ojos, estiro los brazos, me herizo la piel y
me acomodo en la roca- que tiene el tamaño mio cuando duermo acurrucada- para creer que todo eso sigue siendo real aunque no haya ni un solo sol que lo dibuje.

y allí te quedas, aamor, a dormirr

en la profundidaaad

una vez me susurró sentada como indio entretenida con sus dedos índices del pie
hoy puedo ser más rubia si yo quiero
y así convencidísima de eso se paró, se dio media vuelta y salió a patinar al patio.

esa tarde me quedé mirandola un buen rato. definitivamente estaba más rubia

cada tanto viene y me visita una nenita que dice que es consciente de su nombre, que se mira en un espejo y lo encuentra en el diseño de sus pestañas y en el momento en el que decide sonreirse. quiere ser más rubia, eso sí.
conversamos en silencio y se enoja cuando me fumo un cigarrillo de mentira. tose. pero yo no sé si quiero apagarlo, asique mientras lo pienso me alejo a la ventana, entonces ella se hace un poquitítititito más menudita de lo que es y su enojo es menor aunque sigue igual de enojada. tengo al cielo más cerca y divago y me olvido de que hay algo que no recuerdo que me llevó hasta la ventana y mientras tanto intento retener el humo con los ojos. se escapa y no puedo hacer nada.
creo que ya me perdonó o se olvidó o ella tampoco puede hacer nada

hoy es un día ideal para intentarlo

la pequeña muerte

nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensandolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. pequeña muerte, llaman en francia a la culminación del abrazo, que rompiendonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.



otrodeGaleano.

cuando sea grande?

giramundo como éste señor.

eeste librito que tanto me hace acordar a esos últimos días en los que nos paseabamos como si jamás me fuera a ir
no se comentaba casi nunca.
alguna que otra vez creía preocuparnos cuando estabamos abrazados, medio cansados, casi dormidos, entrelazados. pero ese momento tan feo, tan raro existió solo en su violento presente, nada más. ahí entre las sábanas y los brazos era simplemente una obligación.
teníamos que pensarlo, qué se yo, al fin y al cabo sabíamos que sin duda me iba a ir pero jamás me dejé convencer del todo. capas que te vuelvo por eso.
bien raro,
al tieempo en que era una certeza, la más certera de todas las certezas andaba yo por todos lados convencida de que esos aires picantosos iban a ser mios de ahí en adelante ,
mios y de todos los que quisieran, pero mios también.
capas que te vuelvo por eso.
es todo de lo mismo, me lo dijo un sol bailaor
está bueno el volver al lugar de uno, en donde uno nació. hay un montón de cosas que uno vuelve a entender y le vuelven a nacer

Teología/2

el dios de los cristianos, Dios de mi infancia, no hace el amor. quizás es el único dios que nunca ha hecho el amor, entre todos los dioses de todas las religiones de la historia humana. cada vez que lo pienso, siento pena por él. y entonces le perdono que haya sido mi superpapá castigador, jefe de la policía del universo, y pienso que al fin y al cabo Dios también supo ser mi amigo en aquellos viejos tiempos, cuando yo creía en él y creía que él creía en mi. entonces paro la oreja, a la hora de los rumores mágicos, entre la caía del sol y la caída de la noche, y me parece escuchar sus melancólicas confidencias.




degaleanoes.

mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm

nanas del amanecer

...róbame las estrellas,
niño del alba,
y guárdame más besos
para mañana.
queningún día
me falte el alimento
de tu alegría...

juan sebastián

asngelito sonrie y se exita de pensar en caer
caeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeer


borde del atardecer
todo por un precipicio
y

se está haciendo tarde y parece que va a llover

jueves otra vez sobre la ciudaaaaad

genial,

se huele a primavera un mes antesss

pocas veces pasa esto

por lo general no me confundo, aunque la realidad sea un caleidoscopioo

debe ser el institno que tenemos los escorpianos.

igual, te digo, no creo en nada de eso del horóscopo, asique tampoco creo que sea el institno que tenemos los escorpianos.

no sé qué será, la verdad,

pero no hay duda que por lo general no me confundo.

pura elegancia

si yo me fuera algún día

pa la tierra que yo soñee

ay! te diria que te vinieras

pero sino yo sólo sólo

sólo me iré

pa bailar con mis hermanos

quiero escuchar sus palabras

yo quiero conocer

ay! un atajo de rimas

me inventaba para llegar

perdido en el camino el abuleo dijo

hay que digerir antes antes

antes de bailar

pa bailar con mis hermanos

quiero escuchar sus palabras

yo quiero conocer

ay! traquilita y por el mundo

con los ojos bien abiertos

si y dejandome llevar

ay! tranquilita y q me lleve ¡escucha!

que me lleve q me lleve un buen compás

camino lento y a pie

si yo me fuera algún día

ahí abajo pa no volver

ahi hay un sueño que me tira per mar y mar

juro juro juro que lo encontraré

pa bailar con mis hermanos

si yo me fuera algún día

ay! un puente construiré

de las tratejas de papel de fumar y restos

asi tú cambias de opinión

te vengas a verme

pa bailar con mis hermanos

sigue el camino

aunque aire no te quede

eeeeeeeeeeesssaa

aunque también podría ser que todo lo que me pasa está mirandome girar y no puede hacerme parar.

saoñthkedtbuipnp r ò
gm fòstd vj0b8ethySDKas fda`gnnklkasfub sahfubfyubighvbsdabf



un ataque.

eso solo me salió.terrible...
estoy intentando escribir un poco más pero no me sale. me sale solo eso, un ataque.
es como que las palabras presisas se están escondiendo de mí
y lo que quiero describir cambia todo el tiempo, y me vuelve loca, me pierdo, le pido que pare de girar y que se quede quieto
digo, así lo veo bien y lo describo detalladamente.

dame
dame dame
dame un poco de tu paz que mi confusión es grande y así ya no puedo más...



entro,
y cuando salgo camino todavía pensando si voy a volver caminando.
me paro, espero, sigo pensando, viene el bondi,
me subo, pago y sigo pensando:
mejor vuelvo caminando.
estoy a punto de bajarme y sigo pensando. perdí mi asiento asique mejor me bajo,
camino, camino pensando si quiero volver caminando.
llego a la puerta de mi casa y decido olvidar el regreso, pensé en cosas absurdas, me colgué pesnando en la vuelta todo el camino de vuelta.
llego a mi casa y caliento agua en la pava gigante y linda que me regaló alguna vez mi vieja.
no sé si quiero mate, si quiero café o té.
el té no me gusta, me acuerdo, asique mejor caliento el agua para el mate
aunque un café con canela puede estar genial también.
y pienso :
mmmejor un poco de canela con mucho café. azucar también.
una
dos
tres cucharaditas.
ya se lavó el mate y decido olvidar el desayuno, pensé en cosas absurdas, me colgué pensando en el café durante toda la pava de agua.
se acerca el almuerzo
ensalada o lentejas?



....
aaaaay ay ay,
sesenta mil puertas delante de mi, genio se me cierran, tengo que elegir...





me pasa que ultimamente pensando en algo mejor, me olvido de ese buen sabor amargo.

Shine that light on me...

Renata: como si de repente quisieras hacer algo tan majestuoso como llorar con las manos…

Juan Manuel( mirando los dibujos): el arte de una lágrima de tinta…

Renata: como si de repente lo majestuoso fuese llorar ante esa perfecta casualidad...

Juan: Esos contornos tienen sombras tangibles que desfilan delante de uno y uno ahí, llorando hasta las manos, los dedos… esos dedos que obedecen al llanto

Juan Manuel saca de uno de sus bolsillos un chocolate. parte un pedazo y le da lo que queda a Renata mientras dice

Renata: y lo hacen arte.

Quiero enjuagarme la cara con el agua blanca que sale de tu voz.
no perder de vista el cielo. El mismo tuyo. El mismo nuestro. no perder de vista la inmensidad del mundo sabiendo que lo único que necesito para no enterrarme completa en la tierra no está lejos. No está inmerso en lo profundo y remoto. Sentir que tu jadeo me está cicatrizando las manchas oscuras de la piel. Que no necesito ver el mar para nadar en él. Que no necesito hundir los pies en la arena para sentirme cómoda en el aire.
Que sentimos. Que rozamos nuestros dedos arriba de los ojos. Que vos y yo. Que yo te rozo. Que vos lo haces… Sentir que solo quiero sentirte dentro. Sentirme dentro. Cercanos. Mismos. Perdidos y entonces encontrarnos. Que compartimos el mismo cuerpo. Encerrados en una misma piel. Nuestra morena piel. Los tejidos se entretejen, enredan y funden.
Ahogarme en una palabra. La tuya. Mi silencio. La misma.
y es que así siento que puedo saciar esta impotencia. Esta incapacidad de nada más que traspasar. Esto que recorre, que extasía la sangre.
Lo sin nombre. Lo que se completa y llena con la ausencia. Con la ausencia de nombre.
Es eso. Es esto. No es nada más.
Demasiado para uno. Repleta. Colma. Colapsa y revalsa incoloro por la piel. Con eso, tuyo y mio, me quiero enjuagar la cara.

DE PRONTO FLAAAAAAAASH

Eternizar un instante de luz. De fusión. De elección. Casi todo es casual. El ruido y el viento. Visualizar esos indicios ocultos de la historia y el tiempo que hicieron posibles esa casualidad que me envuelve y me hace parte, fundamental diría.
Esa fantasía puede darse ante un mundo-... Ante taantas pupilas...-

no, no muchas, pocas, casi ninguna, solo yo decido acariciar el medio y hacer material tangible lo que mis rayos marrones claros, y los del mundo expectante, fijaron. Solo yo puedo y decido continuar viendo.
No es casual lo q1ue sucede y se plasma. Es casual que haya un alguien que esté espectando aquello, con una cámara en mano. Pero también esa fusión puede ser de casualidades. Fotografiar una casualidad siendo casual que pueda alguien hacerlo persistir a lo largo del tiempo. O puede darse también que el encuentro entre el ojo y lo observado se de después de una fijación de encuentro en un determinado lugar a una determinada hora- cita-. En ese caso el encuentro no sería casual. Sería casual que algún día se haya podido dar esa fijación del tiempo.
Todo es casual. O es parte del destino si uno en ello cree.
Yo no sé si creo en el destino.
No sé si creer en el destino implica una fusión entre lo casual, lo que uno decide y lo que está escrito en quién sabe dónde.
no sé si el conjunto de desiciones, consecuencias de las mismas, el presente y el pasado son parte del destino que nosotros decidimos.
Quizá es casual que tomemos una desición, pero su consecuencia puede ser parte del destino. podemos elegir. Y ante la variedad de elecciones tenemos una variedad de desembocaduras destinadas.
O quizá creemos en alquel destino porque no conocemos lo que no nos sucede.
Es el destino que suceda.

no te enamores de nadie

mientras bajamos- o subimos- por toda la piel curtida de la cultura americana

,- un registro poético de todo el palpitar de esa cultura, el palpitar de los parches insistentes-.

seguimos recibiendo y empezamos a mostrar.

no paramos

y somos fuertiiisimos ante cualqueir imponencia natural.

después, pero mucho más después, decidimos en cuál de todos esos paraísos vamos a poner una taberna.

que tul, eh?

solo puedo decir tu nombre.
descubirir tu mirar en este aamanecer
despegar a través de tus sueños
ya se que te encontraré allí


hoy me di un baño a eso de las seis y se me puso la piel de gallina porque el agua estaba perfecta.
me encantó pensar que me estabas mimando.

(ronroneo..)

tengo el dedo indice hinchaaaaado como una morsilla
los de al lado también están un poco hinchados.
pero menos

ojalá que no me pase eso que cada tanto me pasa- feísimoioiooo-

deno saber que hacer con el tiempo dominical(¿?) que uno tiene en sima.

es dominical

pero se pierde igual- aaaaa la puta madre me atrapaaaaa inevitablemente la concepcion-

y de golpe me doy cuenta que estoy un poco desesperada cambiando de rincon en el que me como las uñas

mirando para todos lados, tratando de hacer algo

pero yaaa casi llega el lunes y no.

fue todo muy rapido

tanlento

que no hice nada pero intenté de todo- medio titere, una obra de teatro sin conflicto, el dibujo de algo que le pega el sol de mañana y no tiene sombra, etc..-

ahora que puedo darme el lujo- vos decís... lujo?- de pensar todos estos días que me qeedan de vacaciones como domingos me agarra ese miedito.

que bueeeeeeeeenooooo que estuvo

excepto por esas cosas que me joden solo a mi en esos momentos y que casi siempre hacen que los disfrute menos

como podría serrr

mmm esas horitas de la tarde o la mañana( o en cualquier momento del día.. o de la noche también, por qué no...) en el que cada uno está en la suya y en el ámbito en común, en el living y entre nuestras piernas solo silencio y casi algunos movimientos

que

para mi

son medio masosos, pegajosos, me atrevería a decir incómodos.(pero solo para mi.)

y volvi con el cuerpo taaaan relajadoo,,,

pero la técnica que retrocede en vez de avanzar me vuelve loca y me contractura toda denuevoo

te odio.

fijate bien: parece que adentro del bondi está toda la selva.

cuando camino, camino mirando el piso. no sé por qué. no sé que es lo que estoy buscando ahí abajo- en un techito en nuestros pies,en el comienzo de todo lo que sube hasta que se llega al cielo (alguien alguna vez en algún lugar habrá pensado como yo en que todas las cosas parecen tener una conexión inseparable, como un hilo escencial que las une en una composición al estilo dibujo( no creo que se entienda mucho, pero si esa persona que alguna vez lo pensoó ylo está leyendo de mi ahora quizás me entienda un poco))-.

uuuuf. no?

puede que lo que busque sea el estallido de mi testimonio. soy tan ser humano que me resulta vertiginoso encontrarlo volando por el cielo.

de todos modos si es en un cielo, me di cuenta, es en un cielo en una zanja, es en un cielo en un vidrio o en los ojos brillantísimos de algún querido. pero convengamos que todo late medianamente cerca.

Juupff

todavía es invierno.
vacaciones.
entonces, frío en el mar.
me voy con mis dos carcajadas amigas. muucho mate, fideos con manteca, antorchas, caminaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaatas, solcito salado,
puchos, puchos, asco, puchos, teg- no me digas que no sale un teg-fantino, fernando, domingo. el domingo nos volvemos pero ya vamos a tener ensima el recuerdo de cinco mares distintos bajo distintos días nombrados clandestinamente como astros.
espero que no llueva. que aiga solcito todos los días así la tortura del viento helado y las tormentas de arena son menos feroces. o qque si, mejor que llueva, pero solo un día y que llueva que da miedo. mmm que rico, cuando llueve así y uno está abrazado por el blanco de un interior. como escondido. espiando, traaaaaaaanquilisimo.
un arrullo.
la lluvia, el mar, el viento...


no vimo, che.

es cierto, esa nube también estaba ahí

ayer.

qué raro, hubiera jurado que el cielo

era espejo del marrr

tenía tanto sueño que no solo rodé en vertical por la escalera caracol de la terraza si no que creí ver al capitán que, todo mojado, cantaba un himno mudo

LOS AMANTES

"¿Quién los ve andar por la ciudad si todos están ciegos ? Ellos se toman de la
mano: algo habla entre sus dedos, lenguas dulces lamen la húmeda palma,
corren
por las falanges, y arriba está la noche llena de ojos.
Son los
amantes, su
isla flota a la deriva hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre
sábanas. Todo se desordena a través de ellos, todo
encuentra su cifra
escamoteada; pero ellos ni siquiera sabenque mientras
ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada, el tigre es
un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura, empiezan a salir los
ciegos, el ministerio
abre sus puertas. Los amantes rendidos se miran y se
tocan una vez más antes de
oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por
la calle. Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera
hipócritay les impone los deberes cotidianos"

Cortázar.

.

te mentiría debajo del agua
y confundiendote con el polvo de las alas de alguna mariposa
te silvaría sentada en el viento.

el humo me confunde.

si, me lo imaginaba, no pensás nada, no? que vas a pensar vos,pibe, si con tanto sol en la cabeza se te evaporan todas las ideas (rie canchero con risa cansada y ronca). con la guitarrita andás bien, eso sí no te lo niego.

lo metemos con bolsa y todo en una de esas cajas, lo mandamos a alaska y el galán ya no es competencia.
ahí sí, mónica va a ser solo mia.

- lo podemos meter en una bolsa de esas de tela marroncita, las de las carreras de embolsado. pero de las profesionales te hablo, eh. nooo, esas que usaban para tu cumpleaños eran una cagada, una imitación barata de las profesionales, de las que usaba el gran campiiion, el gran Aldo Senturión. esas si que eran bolsas. ahora te hacen una imitacion como de plástico, las venden en once por dos mangos...

uuu, ves, pibe, me hacés ir por las ramas, si vos no me avisas y no me decís que me voy por las ramas yo me voy por las ramas así como quién no quiere la cosa...

a lo que iba... lo metemos con bolsa y todo en una de esas cajas grandes, de esass en donde se mandan las bicicletas a los otros paíces y esos regalos imponentes...

ves, pibe, lo que te digo, ya me estaba yendo por las ramas otra vez y vos ahí, mosca. hablá, decí algo vos qué pensás de todo esto?

cuando el fuego crezca quiero

estar allí

VEN Y DIME TODAS ESAS COSAS, INVITAME A SENTARME JUNTO A TI...

serenata para la tierra de uno.

Porque me duele si me quedopero

me muero si me voy,

por todo y a pesar de todo, mi amor,

yo quiero vivir en vos.

Por tu decencia de vidala y

por tu escándalo de sol,

por tu verano con jazmines, mi amor,

yo quiero vivir en vos.

Porque el idioma de infancia

es un secreto entre los dos,

porque le diste reparo

al desarraigo de mi corazón.

Por tus antiguas rebeldías

y por la edad de tu dolor,

por tu esperanza interminable, mi amor,

yo quiero vivir en vos.

Para sembrarte de guitarra

para cuidarte en cada flor,

y odiar a los que te lastiman, mi amor,

yo quiero vivir en vos.

preValecerr.

un sol de infinita paciencia.

muy despacito

sobre el avismo

volaré..

jueves

Durante aquellos meses salía de la escuela ya de noche. Y era entonces que me tomaba el colectivo bajo y transparente que me dejaba ver con claridad el otoño que ahí afuera se extendía en buenos aires. Era un camino poblado de Luces como viejas, como si nunca alguien las hubiera apagado. Pero naranjas. (Capas que tanta luz de tecnología me hacía pensar que una luz naranja era vieja, más parecida al fuego, a una iluminacion a vela…). de gatos pardos y árboles negros, negros y amarillos más bien joviales. Algunas eran calles incomodas de ideas de carrozas y épocas coloniales. Viento helado.
Luego, el calor de mi casa. tomaba unos mates y por entonces con papel mache hacía los rasgos de una marioneta. Marioneta y dibujos acuarelables.( Luca cantaba algunas obras cumbres en el living.)
Lo mejor de las semanas era sentir por un instante aquella recompensa que el Sol me daba, por congelarme los dedos con el piso y puertas frias y vestirme dormida todavía para ir a “estudiar el voley”, (como dije a mi cristalino compañero): la riquisima mezcla del café con leche mirando un empañado y tostado paisaje.

aay, dios, estos nosotros! siempre obrando para un bien estar que no aprovechamos: un bienestar futuro, que no llega porque no dejamos de obrar, obramos para aprovechar ese tiempo y no dejar de obrar. lo hacemos para tener más tiempo, pero obviamente, lo usamos para obrar más y máaaas. ja! todo es
etnerapa.

qué miedo! a mi alrededor así marchan los valores.




si, hay muñecas. pero no hay tiempo para jugar.

. si tus colores pudieran darle a mi boca una sonrisa otra vez...

ronca despierto. ronca en un fa sostenido. sostenido del ronquido que lo mantiene herguido hacia el cielo. ronca un ronquido veraniego( descanza). ronca y lo miro y es entonces que creo que lo veo. pero después de un rato me doy cuenta que es la sombra de las ramas, la conjunción de las sombras de las ramas. roncan. dos o tres...creo que las cuento, pero en realidad son más de las que cuento. y así me pasa siempre. haaaahhaaaaaaaalgo vuela más arriba que mis ojos, más arriba que el pájaro, y más que las dos o tres ramas, me desconcentra y hace que pierda la chance de entender que no es nada de eso.

arriba, entonces, la sombra de lo que no es rama: del límite del cielo que está dibujando un árbol. un árbol con ramas que roncan en un fa sostenido y me hacen pensar que es un pájaro.

el frío celeste comienza a treparse desde los descuidos , metiendose por debajo de la ropa, escurridizo, y exterminador.

llega de a poco y es entonces que entumece los extremos.

pero no llega a todos lados. no congela ni enfría los deseos ni las cosquillas de las ensías.

y así pienso, cada vez más velozmente, que nada mejor sería que esa imprudente e inoportuna distancia se evapore con el calor de la adherencia empesinada.

y así, entre el desorden de pieles, cada vez menos blancas, adormecerme canturreando algún pasaje de mi biblia roja y carnosa.

y ojalá, ojalá, ojalá que una gravedad horizontal recaiga sobre el mundo.

( engatusar a algún tiempo libiano, inmoral y

pito catalán a las barreras, barreras que ya no. ahora soplidos faborables.)

sonreir






solo y por placer

anoche soñé que el tilo hecho té que estaba en mi taza de tan
tibio

se consumia por una boca que no era la mía, invisible y
antepuesta.

y dice, sin sutilezas ni palabras ruidosas que se confunden con humos impronunciables" el verdadero gusto del amor está en la miel del carozo".

y desde ese entonces intimidé al resto( al resto de los frutos) buscando la dulce sustancia ambarina.

pasó el tiempo y mi jardín( olor cítrico) era ahora lugar de festín de cáscaras y humedades de colores. pero aquel misterioso carozo rasjuñaba ausente.

fue entonces que, entre brumas agenas, arquitecturas desconocidas y una sabiduría espectante y tímida, que comencé a amar a alguien.

instantes entretejidos, tan tibios como un zumbido intimo bajo algun otoño, me hicieron descontracturar de un tiempo acelerado.

las palabras pronunciadas en la innaguración del relato cada vez cobraban menos sentido y me hacían arder los arañazos de los frutos sin miel: no era indispensable.

entonces nació.

nació tostada y latente. sonrisa blanda.

ojitos de miel.

despegar de a poco el pelambre escuchando, con los dientes apretados, el quejido de la adesion olvidada por cotidiana.

En las dos costaS

una mordida y enseguida el sabor propio.

tostado desierto interrumpido por aquel chorro negro- final del trazo de algun pincel miedoso-

un poco de sal. roja sal.

confución fatal.

comprender que no todo se comprende es el motor para poder soñar...

MAZUNTE

dando vueltas sin pensar

¿ cómo sería un tiempo paralelo al nuestro, que no transcurra del mismo modo?

circular, pienso.

volver constantemente al mismo lugar. para que ello suceda la consciencia de ese efecto, de ese retorno, tendría que ser depurada. habría un regreso, una involución de las experiencias que adquirimos, del desarrollo natural de las cosas para volver al mismo punto de partida, en donde los espacios que en ese transcurso llenamos se vacían una vez más.

si no volveríamos al mismo concepto, la linealidad del tiempo. concevida y conocida por el hombre que, a su interés y conveniencia, nombró alguna vez.

vuelve a ser lunes.

vuelve a ser...

pero no es el mismo, hay un cambio, un avance. ya no somos jóvenes, la nuve que ahora tapa al sol mañana, quizás, esté acá abajo, cerca nuestro, sobre las plantas.

y quién nos asegura que el día de hoy no lo estamos viviendo por segunda vez?.

denuevo el gusto húmedo, acuarelable, insaciable
adherido al límite interior del cuerpo.
un gusto sutil que persiste e insiste en empañar de transpiración el alrededor








.soñando despierto.

abrir. ver para adelante. caer infinitamente en el profundo agujero blanco.

blanco?

Mia

en donde vos vivís hay muñecas?

sorpresa

y de pronto descubro a mi sombra escaparce hacia algún tejado plateado a conversar con la luna.
viendo entonces cuán facil es entretenerse hipnoticamente con aquellos contornos escurridizos
bostezo
lamida
relamida
desperezo
bajo el sol despreocupado
entendiendo la tibieza blanda.
así quiero estar.

dependiendo de la luz de la luna
la terraza era más infinita

exagerando el humo

entonces se pierde la noción de la distancia, Del límite propio. Eso que nos permite manejarnos con libertad de movimiento. sin temor. Sin temor porque sabemos en dónde estamos y por qué estamos rodeados: Cuándo se nos acerca un insecto para picarnos, En dónde están esas espinas verdes que no tocarlas mantiene cicatrizada la piel, Juntos los poros, La sangre bien guardada.