aay, dios, estos nosotros! siempre obrando para un bien estar que no aprovechamos: un bienestar futuro, que no llega porque no dejamos de obrar, obramos para aprovechar ese tiempo y no dejar de obrar. lo hacemos para tener más tiempo, pero obviamente, lo usamos para obrar más y máaaas. ja! todo es
etnerapa.

qué miedo! a mi alrededor así marchan los valores.




si, hay muñecas. pero no hay tiempo para jugar.

. si tus colores pudieran darle a mi boca una sonrisa otra vez...

ronca despierto. ronca en un fa sostenido. sostenido del ronquido que lo mantiene herguido hacia el cielo. ronca un ronquido veraniego( descanza). ronca y lo miro y es entonces que creo que lo veo. pero después de un rato me doy cuenta que es la sombra de las ramas, la conjunción de las sombras de las ramas. roncan. dos o tres...creo que las cuento, pero en realidad son más de las que cuento. y así me pasa siempre. haaaahhaaaaaaaalgo vuela más arriba que mis ojos, más arriba que el pájaro, y más que las dos o tres ramas, me desconcentra y hace que pierda la chance de entender que no es nada de eso.

arriba, entonces, la sombra de lo que no es rama: del límite del cielo que está dibujando un árbol. un árbol con ramas que roncan en un fa sostenido y me hacen pensar que es un pájaro.

el frío celeste comienza a treparse desde los descuidos , metiendose por debajo de la ropa, escurridizo, y exterminador.

llega de a poco y es entonces que entumece los extremos.

pero no llega a todos lados. no congela ni enfría los deseos ni las cosquillas de las ensías.

y así pienso, cada vez más velozmente, que nada mejor sería que esa imprudente e inoportuna distancia se evapore con el calor de la adherencia empesinada.

y así, entre el desorden de pieles, cada vez menos blancas, adormecerme canturreando algún pasaje de mi biblia roja y carnosa.

y ojalá, ojalá, ojalá que una gravedad horizontal recaiga sobre el mundo.

( engatusar a algún tiempo libiano, inmoral y

pito catalán a las barreras, barreras que ya no. ahora soplidos faborables.)

sonreir






solo y por placer

anoche soñé que el tilo hecho té que estaba en mi taza de tan
tibio

se consumia por una boca que no era la mía, invisible y
antepuesta.

y dice, sin sutilezas ni palabras ruidosas que se confunden con humos impronunciables" el verdadero gusto del amor está en la miel del carozo".

y desde ese entonces intimidé al resto( al resto de los frutos) buscando la dulce sustancia ambarina.

pasó el tiempo y mi jardín( olor cítrico) era ahora lugar de festín de cáscaras y humedades de colores. pero aquel misterioso carozo rasjuñaba ausente.

fue entonces que, entre brumas agenas, arquitecturas desconocidas y una sabiduría espectante y tímida, que comencé a amar a alguien.

instantes entretejidos, tan tibios como un zumbido intimo bajo algun otoño, me hicieron descontracturar de un tiempo acelerado.

las palabras pronunciadas en la innaguración del relato cada vez cobraban menos sentido y me hacían arder los arañazos de los frutos sin miel: no era indispensable.

entonces nació.

nació tostada y latente. sonrisa blanda.

ojitos de miel.

despegar de a poco el pelambre escuchando, con los dientes apretados, el quejido de la adesion olvidada por cotidiana.

En las dos costaS

una mordida y enseguida el sabor propio.

tostado desierto interrumpido por aquel chorro negro- final del trazo de algun pincel miedoso-

un poco de sal. roja sal.

confución fatal.

comprender que no todo se comprende es el motor para poder soñar...

MAZUNTE

dando vueltas sin pensar

¿ cómo sería un tiempo paralelo al nuestro, que no transcurra del mismo modo?

circular, pienso.

volver constantemente al mismo lugar. para que ello suceda la consciencia de ese efecto, de ese retorno, tendría que ser depurada. habría un regreso, una involución de las experiencias que adquirimos, del desarrollo natural de las cosas para volver al mismo punto de partida, en donde los espacios que en ese transcurso llenamos se vacían una vez más.

si no volveríamos al mismo concepto, la linealidad del tiempo. concevida y conocida por el hombre que, a su interés y conveniencia, nombró alguna vez.

vuelve a ser lunes.

vuelve a ser...

pero no es el mismo, hay un cambio, un avance. ya no somos jóvenes, la nuve que ahora tapa al sol mañana, quizás, esté acá abajo, cerca nuestro, sobre las plantas.

y quién nos asegura que el día de hoy no lo estamos viviendo por segunda vez?.

denuevo el gusto húmedo, acuarelable, insaciable
adherido al límite interior del cuerpo.
un gusto sutil que persiste e insiste en empañar de transpiración el alrededor








.soñando despierto.

abrir. ver para adelante. caer infinitamente en el profundo agujero blanco.

blanco?

Mia

en donde vos vivís hay muñecas?

sorpresa

y de pronto descubro a mi sombra escaparce hacia algún tejado plateado a conversar con la luna.
viendo entonces cuán facil es entretenerse hipnoticamente con aquellos contornos escurridizos
bostezo
lamida
relamida
desperezo
bajo el sol despreocupado
entendiendo la tibieza blanda.
así quiero estar.

dependiendo de la luz de la luna
la terraza era más infinita

exagerando el humo

entonces se pierde la noción de la distancia, Del límite propio. Eso que nos permite manejarnos con libertad de movimiento. sin temor. Sin temor porque sabemos en dónde estamos y por qué estamos rodeados: Cuándo se nos acerca un insecto para picarnos, En dónde están esas espinas verdes que no tocarlas mantiene cicatrizada la piel, Juntos los poros, La sangre bien guardada.